Ce matin, 205,5 kg sur la balance. À la maison, nu, à jeun. Plus tard, chez la diététicienne : 208,4 — habillé et avec les chaussures. Ça fait presque trois kilos d'écart.
Elle était satisfaite. Continue comme ça.
Moi, pas tout à fait.
Car il y a quelques jours, j'étais déjà à 203,2. À la maison, sur la même balance. Trois kilos de moins qu'aujourd'hui. Tout juste au-dessus de 200. Déjà presque ce fameux deux devant.
Et ça m'a fait tourner la tête.
J'ai fêté ça. Pas de façon consciente, pas avec un plan — mais dans les faits, oui. Cinéma. Virée à Munich. Une sortie au restaurant. Quelques jours où j'ai lâché du lest.
Quatre kilos de repris.
Trois jours de fête. Quatre kilos revenus.
D'où la proposition de ma diététicienne : on ne fête qu'à 195. Chez moi, nu. Chez elle, avec les chaussures, environ 198 — nettement sous les 200. Pas avant. Pas de fête anticipée à 203 sous prétexte que c'est presque gagné.
Parce que « presque gagné », c'est précisément le moment où je gâche tout à nouveau.
Je fête plus tard. Pas : pas du tout. Juste plus tard. Ne pas apercevoir la ligne d'arrivée pendant l'élan et m'arrêter.
Donc aujourd'hui : pas de restaurant. Mais je suis quand même content.