Ce matin, 205,5 kg sur la balance. À la maison, nu, à jeun. Plus tard au cabinet de la nutritionniste : 208,4 — avec les vêtements et les chaussures. Une différence d'environ trois kilos.
Elle était ravie. Continue comme ça.
Je ne l'étais pas tout à fait.
Parce qu'il y a quelques jours, j'étais déjà à 203,2. À la maison, sur la même balance. Trois kilos de moins qu'aujourd'hui. Juste au-dessus de 200. Presque le chiffre magique de deux devant.
Et ça m'a joué dans la tête.
J'ai fêté ça. Pas consciemment, pas de façon planifiée — mais en pratique. Cinéma. Voyage à Munich. Un dîner au restaurant. Quelques jours où j'ai laissé aller les choses.
Quatre kilos de repris.
Trois jours de fête. Quatre kilos de retour.
C'est pourquoi ma nutritionniste a suggéré : on ne fête rien avant 195. Chez moi, nu. Ce qui, à son cabinet avec les chaussures, signifie environ 198 — clairement sous la barre des 200. Pas avant. Pas de fête anticipée à 203 juste parce que c'est « presque là ».
Parce que « presque là », c'est précisément le moment où je tout fait retomber.
Je fêterai plus tard. Pas : pas du tout. Juste plus tard. Ne pas regarder la ligne d'arrivée pendant l'élan et s'arrêter.
Alors aujourd'hui : pas de restaurant. Mais je suis heureux quand même.